[Ppnews] Luis Rosa - Decided on living life to the fullest to make up for time lost in prison

[Political Prisoner News]

English translation follows Spanish

Decidido a vivir el doble
Luis Rosa dice que es la única forma de recuperar 
el tiempo perdido tras las rejas

Por Daniel Rivera Vargas / drivera2 at elnuevodia.com
23 Septiembre 2010 6:05 a.m.
http://www.elnuevodia.com/decididoavivireldoble-784333.html

El más joven de los ex presos políticos, Luis 
Rosa, es un hombre simpático y expresivo.

El padre de tres hijos -Luis, Inara Tanairí y 
Esaí Sebastián, los dos últimos del matrimonio 
con la hermana del también ex preso político 
Edwin Cortés- comienza a explorar la exportación 
de productos a mercados agrícolas de Chicago, 
donde pasó buena parte de su vida hasta su 
arresto en 1980. Tiene 50 años de edad, pasó 19 
años preso, es percusionista y obrero de la construcción sin empleo permanente.

¿A qué te dedicas?
Vivo en Aguadilla, estoy desempleado, soy 
promotor de eventos culturales y trabajo en la construcción liviana.

¿Qué fue lo más que te impactó a tu salida de prisión?
Antes yo veía más campo, más gente orgullosa de 
trabajar el campo, más ayuda en ese sector. Lo 
que me impactó mucho es la siembra de cemento. 
Entiendo que es necesario porque tiene que ver 
con el desarrollo, pero perdimos ese sentido de 
cultura, esa mancha de plátano se nos ha borrado 
un poco cuando nos alejamos de la tierra. Creo 
que ahora mismo hay un resurgir en la 
agricultura. Yo estoy tratando de comenzar un 
proyecto de exportación a Chicago.

¿En que etapa esta ese proyecto?
Ya he visitado un Farmer’s Market en Chicago. 
Llevo la maleta llena de aguacates y pana, esta 
semana llevo quenepas, piña y guineos. Maíz no 
pude llevar. Muchacho, se pelearon por las panas 
allí, en Chicago las panas cuestan $6 a $7 cada una.

¿A qué te refieres con promotor de eventos culturales?
Como parte del grupo "Por la libre" organizamos 
un festival en Caguas celebrando el 30 
aniversario del grupo Mapeyé, y luego el 
concierto de Batacumbele en Carolina y antes de 
eso, tan pronto salí celebramos un festival de 4 
días que era el festival por la paz en Vieques. 
Además, organizamos actividades de teatro y 
bohemia en esta área (Aguadilla, Aguada), en 
conjunto con la exposición "Sin espacio 
suficiente". Además tenemos una obra para 
presentarla pronto en Aguada con Sandra Rodríguez 
que yo escribí, “Aquí está abuela con su ritmo 
negro”. Es una respuesta a los resultados del 
censo de 2002. Para Chicago hemos reclutado 
talento para la fiesta boricua allá y un 
concierto que vamos a hacer la segunda edición 
que se llama Navijazz, con talento de aquí. Este 
año es con Luis “Perico” Ortiz. También en la 
lucha por Oscar (López, el único del grupo que no 
ha sido excarcelado). Nuestra prioridad es traer 
a Oscar. Sin él la familia no está completa, todo 
lo que hacemos es para lograr su liberación. Sin 
él, todavía no estamos completamente libres.

¿Cómo te ha ido en la percusión?
Ya grabé con ‘Tony Mapeyé” en un disco, con los 
Reyes Magos de Isabela, había grabado un par de 
vídeos pero en la escuela superior, una poesia 
musicalizada que ganó premios. Además, he sido 
invitado a tarima, especialmente recién salí, con 
Andy Montañez, Roberto Roena, Plena Libre, con Cachete Maldonado varias veces.

¿No te sientes discriminado, por ejemplo para 
conseguir empleo, cuando la gente en la calle se entera de tu pasado?
No, porque antes de que se enteren yo trato de ganármelos con mi trabajo.

Han pasado 11 años desde tu excarcelación tras 19 
años como preso político ¿qué reflexión te provoca esto?
Hay un dicho de que tiempo pasado es tiempo 
perdido, pero creo que la única forma de 
recuperar el tiempo es viviendo el doble. He 
aprendido a vivir la vida, participando de la 
lucha por la patria, la lucha cultural. Creo que 
es la única forma de recuperar, bueno no de recuperar, de apreciar.

¿Qué fue lo más duro del tiempo en prisión?
Lo más duro yo creo que fue la separación de las 
familias. Ese sentido de ineptitud, de impotencia 
de que ahora algo le pasa a alguien y no podemos 
hacer nada. Es un proceso de ajuste. Adentro 
había discrimen porque éramos presos políticos, 
había un proceso diseñado para romper nuestro 
espíritu. Yo pasé 200 días en solitaria, las 
duchas venían cada 14 a 20 días, me trasladaron 
22 veces en ocho diferentes prisiones federales y 
estatales. Allí habían 28 pandillas que 
controlaban eso, había un riesgo para mi vida. 
Pero lo más duro fue la separación de la familia, 
lo demás
 pues desde que comenzó, internalizamos 
quiénes éramos y que representábamos.

¿Qué representaban?
Nosotros éramos puertorriqueños que queríamos 
aportar a la lucha por la independencia de Puerto 
Rico. Eso conlleva una responsabilidad de ayudar 
al prójimo, alejarse de vicios como las drogas y 
otras cosas dañinas, y eso conlleva una 
disciplina de estudio, de ejercicio. Ya no sólo 
es uno, uno representa una lucha, a un pueblo.

¿Algo positivo?
En la cárcel en ocasiones podía tocar, soy 
percusionista. Toco conga, timbales, bongó, 
batería. Establecimos centros culturales y 
orquestas, celebrábamos el 5 de mayo, el Grito de 
Yara, el Grito de Lares (fechas revolucionarias 
en México, Cuba y Puerto Rico, respectivamente). 
Eso era muy importante para la salud mental y 
para la paz. Tratábamos de crear un espacio 
neutral donde los pandilleros se podían sentir 
tranquilos. Además les dábamos clases de historia 
(a otros presos), era importante para 
contrarrestar la ola de negatividad y violencia 
en las cárceles. Nosotros nos ganamos el respeto 
de la población carcelaria y de los carceleros. 
Estábamos fuera de las pandillas y estábamos 
tratando de ayudar. Es más, hubo un alcaide que 
dijo que si tuviera 100 como yo, las prisiones podrían correr mucho mejor.

¿Te arrepientes de los actos que te imputaron en los 70?
A mí me achacaron delitos que cuando ocurrieron 
yo lo que tenía eran 14 años, pero nosotros no 
presentamos defensa porque no reconocíamos la 
jurisdicción de una corte criminal. La lucha por 
la independencia no es un crimen, está reconocida 
por las leyes internacionales.

Dicen que Lolita Lebrón tildó de error la lucha armada.
Yo no escuché esas palabras de Lolita. Mi 
posición es que la lucha armada es una táctica 
que sólo se utiliza en momentos específicos y los 
pueblos colonizados no deben renunciar a ningún 
método de lucha para alcanzar su libertad. Ahora 
mismo (en Puerto Rico), yo no creo, el proceso de 
concientización de la sociedad no está a ese 
nivel. Yo creo que hay un gran sector de la 
población que ha sido pacificado. No descarto que 
la lucha armada sea una opción (pero) 
personalmente no estoy en esa onda, pero no le 
puedo negar ese derecho al pueblo. Nosotros 
respetamos mucho la gesta de los nacionalistas, a 
pesar que aquí en la Isla hubo un sector del 
independentismo que nos rechazó, porque vivíamos 
en Chicago. De hecho, “Boricua en la Luna” fue 
escrito para nosotros por Corretjer, la letra 
original decía Chicago pero se cambió a Nueva 
York porque era mejor musicalmente, y “el peón de 
Las Marías” era el papá de las hermanas (Alicia e 
Ida Luz Rodríguez, también ex presas políticas).

¿Cómo ves el movimiento independentista hoy día 
en Puerto Rico y que piensas del Partido Independentista?
  El independentismo hoy día yo lo veo 
fragmentado. El PIP ha funcionado como una 
organización que le ha dado estructura al 
independentismo, que ha ayudado a educar sobre el 
independentismo, pero como toda organización debe 
renovarse y creo que está en ese proceso. Soy 
bien optimista de que pronto surgirá una 
estrategia que nos una a todos, creo que nosotros 
tenemos la respuesta a muchos de los problemas que hay en Puerto Rico.
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Decided on living life to the fullest
Luis Rosa says it’s the only way to make up for 
time lost while he was in prison

By Daniel Rivera Vargas / drivera2 at elnuevodia.com
September 23, 2010 6:05 a.m.
<http://www.elnuevodia.com/decididoavivireldoble-784333.html>http://www.elnuevodia.com/decididoavivireldoble-784333.html

Translated by Jan Susler with edits from Luis Rosa

The youngest of the ex-political prisoners, Luis 
Rosa is a friendly and expressive man.

The father of three children­ Luis, Inara Tanairí 
y Esaí Sebastián, the latter two from his 
marriage to Magdalena Cortés Acevedo, the sister 
of another ex-political prisoner Edwin Cortés­ is 
starting to explore the possibility of exporting 
products to farmers markets in Chicago, where he 
spent a good part of his life before his arrest 
in 1980. At 50 years old, he spent 19 years in 
prison, and is a percussionist and construction 
worker without any permanent job.

What do you do for a living?

I live in Aguadilla; I’m unemployed; I promote 
cultural events and work in light construction.

What impacted you most when you came out of prison?

I used to see more countryside, more people proud 
of working the land, more help in that sector. 
What impacted me a lot was the amount of cement. 
I know it’s necessary because it’s related to 
development, but we lose this sense of culture, 
that “plantain stain” is a little less of a stain 
when we’re away from the land. I think that now 
there’s a resurgence in agriculture. I’m trying 
to start a project to export agricultural products to Chicago.

How far along is that project?

I’ve already visited a Farmer’s Market in 
Chicago. I took a suitcase full of avocado and 
pana (breadfruit). This week I’ll take quenepas, 
pineapple and bananas. I couldn’t take the corn 
I’d grown. Man, they fought over the panas. In Chicago they cost $6 or $7 each.

What do you mean about promoting cultural events?

As part of the group “Por la libre,” we organized 
a festival in Caguas celebrating the 30th 
anniversary of the group Mapeyé, and then a 
concert of Batacumbelé in Carolina. And before 
that, as soon as I came out of prison, we put on 
a four day long festival, a peace festival in 
Vieques. We’ve also organized theater and 
bohemias in this area (Aguadilla, Aguada), along 
with the exhibit Not Enough Space. We also have 
something we’re working on presenting soon in 
Aguada with Sandra Rodríguez that I wrote, 
“Here’s grandma, with her black rhythm.” It’s in 
response to the results of the 2002 census. For 
Chicago, we’ve recruited talent for the Fiesta 
Boricua there, and a concert were doing for the 
second year, Navijazz, with talent from here. 
This year it’s with Luis “Perico” Ortiz. I’m also 
involved with the struggle for Oscar (López, the 
only one of the group that’s still in prison). 
Our priority is to bring Oscar home. Without him, 
the family isn’t complete. Everything we do is to 
win his release. Without him, we aren’t completely free.

How’s it gone for you as a percussionist?

I’ve already taped a cd with Tony Rivera and the 
Orquesta Nacional Mapeyé, and with Los Reyes 
Cantores de Isabela. Before going to prison, I 
taped a couple videos for high school, of 
musicalized poetry that won awards. I’ve also 
been invited to the stage, especially right after 
I got out of prison, with Andy Montañez, Roberto 
Roena, Plena Libre, and several times with Cachete Maldonado.

Don’t you feel discrimination? For example, isn’t 
it hard to find work after people in the street find out about your past?

No, because before they know who I am, I try to win them over with my work.

It’s been 11 years since your release, after 
serving 19 years as a political prisoner. What 
reflections can you share with us?

There’s a saying that time spent is time lost, 
but I think that now, after all those years in 
prison, I want to live life to the fullest, 
appreciating every second of the day. I’ve 
learned to live life, participating in the 
struggle for our homeland, the cultural struggle. 
I think that’s the only way to make up for lost 
time; well, not to make up for lost time, but to appreciate life.

What was the hardest thing about prison?

I think the hardest thing was being separated 
from our families. That feeling of ineptitude, of 
impotence, that when something happens to 
someone, and we can’t do anything about it. It’s 
a process of adjustment. Inside prison, there was 
discrimination because we were political 
prisoners. There was a process designed to break 
our spirit. I spent 200 days in solitary, with 
showers every 14 to 20 days. They transferred me 
22 times, to eight different federal and state 
prisons. There were 28 gangs that controlled the 
prisons. The jailers tried to put my life at 
risk, but didn’t count on the prison population’s 
support and respect for us. But the hardest was 
being separated from the family. The rest... 
well, from the beginning, we internalized who we were and what we represented.

What did you represent?

We were Puerto Ricans who wanted to contribute to 
the struggle for the independence of Puerto Rico. 
That carries a responsibility to help your fellow 
man, to stay away from vices such as drugs and 
other harmful things; and it carries with it a 
discipline, to study, to exercise. You’re not 
just an individual; you represent a struggle, a people.

Anything positive about prison?

In prison, there were times I could play music. 
I’m a percussionist. I play conga, timbales, 
bongó, drums. We set up cultural centers and 
orchestras. We celebrated the 5th of May, the 
Grito de Yara, Grito de Lares (revolutionary 
dates in Mexico, Cuba and Puerto Rico, 
respectively). That was very important for our 
mental health and for peace. We tried to create a 
neutral space, where the gangs could feel 
peaceful. We also gave history classes (to other 
prisoners). It was important to stop the wave of 
negativity and violence in the prisons. We won 
the respect of the prison population and our 
jailers. We didn’t belong to gangs, and we were 
trying to help. There was even a warden who said, 
“If I had 100 prisoners like you, this prison would run much better.”

Do you regret the acts they attributed to you in the 70's?

They charged me with offenses that took place 
when I was only 14 years old. But we didn’t 
present a defense, because we didn’t recognize 
the jurisdiction of the criminal court. It’s not 
a crime to struggle for independence, and that is 
recognized by international law.

They say that Lolita Lebrón said that armed struggle was a mistake.

I never heard her say those words. My position is 
that armed struggle is a tactic that is only used 
in specific moments, and that colonized peoples 
shouldn’t discard any method of struggle to 
achieve freedom. Right now (in Puerto Rico), I 
don’t think that the process of conscientization 
in society is at that level. I think that there’s 
a large sector of the population that has been 
pacified.  I don’t dismiss armed struggle as an 
option. (While) personally I’m not on that 
wavelength, I wouldn’t deny that right for our 
people. We were inspired by the Nationalists’ 
actions. When we arrested, here on the Island 
initially there not unanimous support within the 
independence movement, for a variety of factors, 
including issues about armed struggle and that 
many of us were children of the diaspora. The 
poem, “Boricua en la Luna” was written for us by 
don Juan Antonio Corretjer, after he visited us 
in jail, addressing some of those issues. The 
“peón de Las Marías” in the poem was the sisters’ 
father (Alicia and Ida Luz Rodríguez, also ex-political prisoners).

How do you see the independence movement today in 
Puerto Rico, and what do you think of the Independence Party?

I see the independence movement today as 
fragmented. The PIP has functioned as an 
organization that’s given structure to the 
independence movement, that has helped to educate 
about independence, but, like every organization, 
it should renovate itself, and I think that’s in 
process. I am really optimistic that a new 
strategy will soon emerge to unite us all. I 
think we have the answer to many of the problems that exist in Puerto Rico.






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