<div dir="ltr">


  <div id="gmail-toolbar" class="gmail-toolbar-container">
    <div id="gmail-site_wrap">
      <font size="1"><a href="https://www.rollingstone.com/culture/culture-features/dakota-access-pipeline-eco-sabotage-jessica-reznicek-ruby-montoya-1173735/">https://www.rollingstone.com/culture/culture-features/dakota-access-pipeline-eco-sabotage-jessica-reznicek-ruby-montoya-1173735/</a>
      <div class="gmail-credits gmail-reader-credits"></div><br><div>

        </div></div></div><div id="gmail-site_wrap"><div><div>

                <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/You_Strike_A_Match-14-Enhanced.jpg?resize=3000,1500&w=480" alt="you strike a match eco-sabotage" style="margin-right: 0px;" width="480" height="240">     </div>
                                Illustration by Amelia Bates/Grist                      </p>

                                        'You Strike a Match'                            </span>


                                Why two women sacrificed everything to stop the Dakota Access Pipeline                  </h2>

                                                        <br>                                              </div>
                                                        May 26, 2021 -
Julia Shipley



                <p> <br><span><em><span>This story is published in collaboration with </span><a href="http://grist.org/" rel="nofollow" target="_blank"><span>Grist</span></a><span>, a nonprofit media organization covering climate, justice, and sustainability.</span></em></span></p>
<p><span>O</span>n election night in 2016, two young women drove toward a
 construction site off Highway 7 in northwest Iowa’s Buena Vista County.
 Their car contained a half dozen empty coffee canisters, several quarts
 of motor oil, and a pile of rags.</p>
<p>Throughout the previous summer, the two women — Ruby Montoya, then a 
27-year-old former preschool teacher, and Jessica Reznicek, then a 
35-year-old activist — had tried everything they could legally do to 
stop or delay the development of the 1,172-mile-long <a href="https://www.rollingstone.com/t/dakota-access-pipeline/" id="gmail-auto-tag_dakota-access-pipeline">Dakota Access Pipeline</a>, or <a href="https://www.rollingstone.com/t/dapl/" id="gmail-auto-tag_dapl">DAPL</a>.
 Both women believed the pipeline would inevitably leak the crude oil it
 was designed to carry from North Dakota to Illinois, contaminating 
drinking water and soil. They’d already attended public hearings, 
gathered signatures for Environmental Impact Statements, and 
participated in marches, rallies, boycotts, encampments, and hunger 
strikes. They’d even locked themselves to the backhoes that were used to
 excavate the pipeline. Between the two of them, they’d also logged a 
handful of arrests.</p>

 all of those measures failed to permanently halt construction, and by 
late autumn a diagonal line of pipe lay across the entire state of Iowa.
 Montoya and Reznicek were frustrated. While occupying a jail cell on 
trespassing charges following a protest in late October, they conferred 
with each other. Did they really, truly want this thing stopped? Was 
stopping the pipeline more important than their own freedom? To them, 
the answer was clear.</p>
<p>As the results of the election were being tallied, Montoya and 
Reznicek steered their car to the side of the road outside the town of 
Newell, beside a vast stubbled field that had been emptied of corn. A 
quarter<strong>–</strong>moon illuminated the pipeline worksite before 
them. Montoya was nervous but focused. “You see a bulldozer, you know 
what it does,” she later remembered. “You know it’s not going to do a 
damn bit of good.”</p>
<p>They grabbed one of the coffee cans whose tin they’d punctured with 
holes, stuffed it with rags, and placed it on the seat of an excavator. 
Then they filled the can with motor oil. They placed the other cans in 
the same manner in the seats of five more heavy machines parked at the 
worksite. Then they lit them.</p>
<p>Shortly after 11 p.m., a 911 caller reported seeing red and yellow 
flames puncturing the darkness in a field off of Highway 7. By the time 
firefighters arrived to quell the blaze, Montoya and Reznicek were long 
gone. Only the charred skeletons of four excavators, a bulldozer, and a 
large portable crane remained on<strong>–</strong>site.</p>
<p>The cost of the women’s election-night sabotage was estimated at $2.5
 million. Over the next six months, they taught themselves to use 
oxyacetylene torches, which they used to damage four different pipeline 
valves in three counties across Iowa.</p>
<p>Often their actions went unmentioned by news outlets, although one 
local television station reported in March 2017 that someone had crawled
 under a fence and used a blowtorch to melt a hole through one of the 
pipeline’s valves. Two months later, a local radio station reported that
 a DAPL site in a different county had been tampered with. No suspects 
were named.</p>
<p>Despite engaging in what they dubbed a “campaign of arson” against a 
multibillion dollar infrastructure project, the women were never caught.
 Nor did they stop the pipeline. Oil was flowing by early-May 2017. That
 summer, Montoya and Reznicek realized there was one more thing they 
could do to try to stop the project.</p>

<p>One day in late July, the women woke up in the Des Moines Catholic 
Worker House where they’d been living together since the fall. The 
building — one of hundreds of similar autonomous houses in the U.S., 
which promote a social<strong>–</strong>justice interpretation of 
Catholicism — was a hub for the local activist community that had 
supported the pair’s less-clandestine efforts to fight the pipeline. 
Reznicek slung a backpack over her shoulder containing a hammer, a 
crowbar, and a statement the women had composed. Then, along with some 
legal advisers and friends, the pair drove to the offices of the Iowa 
Utilities Board, the state regulatory agency that had issued the permits
 allowing Energy Transfer Partners, DAPL’s developer, to run their 
pipeline throughout the state.</p>
<p>When they arrived, the women stood in shin-high grass beside the 
building’s sign, squinting in the sunlight. Facing a crowd of about 20 
people from various media agencies, as well as a Burger King across the 
street, Reznicek and Montoya took turns reading their statement as they 
elaborately described their many acts of eco-sabotage, and took full 
credit for carrying them out.</p>

<div id="gmail-attachment_1173950" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-1.jpg" alt="jessica reznicek ruby montoya iowa utilities board" style="margin-right: 0px;" width="482" height="339"><p id="gmail-caption-attachment-1173950" class="gmail-wp-caption-text">Reznicek
 and Montoya in front of the Iowa Utilities Board, taking credit for 
their acts of sabotage against the Dakota Access Pipeline. They faced 
nine felony charges and more than 100 years in prison until they pled 
down to one charge in February. They now face a maximum 20 years, and 
will be sentenced at the end of July.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173950">Des Moines Catholic Workers Archives</p></div>

<p>“Some may view these actions as violent, but be not mistaken. We 
acted from our hearts and never threatened human life nor personal 
property,” Montoya said. “What we did do was fight a private corporation
 that has run rampant across our country, seizing land and polluting our
 nation’s water supply. You may not agree with our tactics, but you can 
clearly see their necessity in light of the broken federal government 
and the corporations they represent.”</p>
<p>As a result of this admission, Montoya and Reznicek were indicted on 
nine felony charges of intentionally damaging energy infrastructure — a 
designation that can render a private, commercial company’s enterprise a
 matter of federal concern. The designation was a provision of the 
Patriot Act, the controversial George W. Bush-era national security law 
passed in the wake of 9/11, and federal prosecutors have embraced it as a
 way to target environmental activists who engage in property 
<p>For more than a year, Reznicek and Montoya each faced the possibility
 of more than a century in federal prison. Then, in February, both women
 entered into plea agreements with federal prosecutors to drop eight of 
the charges in exchange for pleading guilty to one count of conspiracy 
to damage an energy facility. The agreement means that the pair now face
 a maximum 20-year sentence each — a punishment that would still be 
among the longest-ever sentences for eco-activism in the U.S. The women 
are due to be sentenced at the end of July</p>

<p>In public appearances and interviews following the indictments, 
Reznicek and Montoya have consistently expressed regret that they didn’t
 do more, sacrifice more, and destroy more property to stop the Dakota 
Access Pipeline, which currently carries roughly 500,000 barrels of oil 
per day from North Dakota’s oil-rich Bakken Shale to a terminal in 
Illinois. A comprehensive review of the women’s voluminous public 
writing and speaking before and after their campaign, as well as 
interviews with a dozen of their friends, family, advocates, and fellow 
activists, paints a picture of growing spiritual hunger that found its 
ultimate outlet in an unwavering commitment to the single illicit 
objective of stopping the pipeline. (Both women have consistently 
declined to speak to journalists about their property destruction, given
 that their sentencing is still pending, but I was able to speak to 
Reznicek at length about other matters on the phone and during a 
three-day visit in January 2020.)</p>
<p>Though Reznicek and Montoya saw themselves as acting within the 
Catholic Worker tradition, their uncompromising stance on the efficacy 
of property destruction alienated even some within the broader movement.
 Nevertheless, the pair never expressed outward doubt or remorse about 
committing their acts, even as oil continued to flow through the 
<p>“I am not going to choose fear,” Montoya said in 2017 to an audience 
of eco-activists in Minnesota, many of them old enough to be her parents
 or grandparents. “I’m looking at centuries in prison — and I feel more 

<p><strong>Their friendship was little</strong> more than a month old 
when Reznicek and Montoya got in the car to drive toward Newell. Prior 
to election night, neither woman had committed arson. In fact, 
protesting the pipeline was Montoya’s first extended encounter with 
activism. Reznicek, on the other hand, had already spent the better part
 of a decade exposed to the spiritual-activist tradition of the Catholic
 Worker and the Plowshares movements.</p>
<p>The Catholic Worker Movement, which grew out of the eponymous 
newspaper and hospitality houses founded by Dorothy Day and Peter Maurin
 in the 1930s, stressed justice and mercy, and took firm stands against 
war, segregation, nuclear proliferation, and other forms of violence. 
So-called Plowshares activists follow in their footsteps. Inspired by 
the biblical prophet Isaiah, who foretold of the day when nations would 
“beat their swords into plowshares,” these activists make personal 
sacrifices for the sake of a greater good, using modern-day hammers to 
physically and symbolically “beat” contemporary tools of war. Montoya 
and Reznicek saw themselves as bringing these traditional techniques to 
bear on the contemporary crises of climate change and water 

<p>But before all of that, Reznicek was in her mid-twenties, married to a
 financially secure Des Moines-area pharmacist, and studying political 
science at nearby Simpson College. In the mid-2000s, she started on the 
path that would ultimately bring her to the pipeline. One week she 
decided, rather abruptly, to take a three-day trip to Colorado. She had 
no fixed itinerary — no exact destination, no hotel reservation — just 
an impulse to revisit a tranquil area she had enjoyed as a kid. She was 
looking for a way to speak one-on-one with God, she told a judge in 
<p>In place of the babbling streams she remembered, she now found brooks
 blocked off by “Do Not Enter” signs. She saw large swaths of earth dug 
up by oil-and-gas industry machinery. Locals complained to her that the 
water could sometimes burst into flames. Instead of communing with 
nature, as she’d planned, she purchased poster board and markers and 
made protest signs to plant in front of the operation.</p>
<p>She returned to her home, her husband, and her studies, but things 
were never quite the same. “From my spiritual retreat began an 
activist’s quest,” she later recalled in court. In 2011, while Reznicek 
was in the homestretch of earning her degree, her history professor told
 her about Occupy Wall Street. That night she watched its live webcam 
until 4 a.m., riveted. She soon fished her suitcase out of storage and 
told her husband she was heading to New York. He warned her that their 
marriage would be over if she went, so she asked him to come with her. 
He declined, and she left to catch a bus to midtown Manhattan — “lunging
 into the unknown with complete enthusiasm,” she told me when we spoke 
by phone back in February 2020.</p>

<div id="gmail-attachment_1173952" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-2.jpg" alt="Small groups gather at the Occupy Des Moines encampment at Stewart Square east of the capitol on Thursday, Oct. 20, 2011 in Des Moines. Protesters from across the country will be invited to help occupy all the presidential campaign headquarters in Iowa. Under a plan approved at Occupy Iowa's meeting Monday, Oct. 31, 2011, in Des Moines, the protesters would go in the headquarters to share their message. If they aren't let in, the protesters would try to shut down the headquarters by sitting in front of their doors. Occupy Iowa is an offshoot of the Occupy Wall Street movement. (AP Photo/The Des Moines Register, Bill Neibergall) MANDATORY CREDIT" style="margin-right: 0px;" width="482" height="321"><p id="gmail-caption-attachment-1173952" class="gmail-wp-caption-text">The Occupy Des Moines encampment, in 2011, where Reznicek was first introduced to the Catholic Workers Movement.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173952">Bill Neibergall/The Des Moines Register/AP</p></div>

<p>After three weeks in Manhattan’s Zucotti Park, Reznicek learned that a
 satellite protest had sprung up back home in Des Moines. One of the 
most active Occupy protesters in Iowa, Julie Brown, remembers precisely 
the moment that Reznicek arrived. It was a chilly day in November and 
Brown was shivering in the shadow of the state capitol building as she 
watched a petite blonde with pale-green eyes barrel up the sidewalk to 
present herself. “I just got back from Zuccotti. What do you guys need?”
 she asked. Reznicek bought heaters and other items for the activists 
sleeping at the protest site, and she was soon attending every general 
assembly and working-group meeting.</p>

<p>In the subsequent weeks, Reznicek and Brown befriended the Des 
Moines-based Catholic Workers, who had volunteered to wash dishes at the
 camp. Reznicek noticed the Catholic Workers’ steady, constant presence 
at many of Occupy’s local marches, sit-ins, and rallies. Reznicek had 
been raised Catholic in the small town of Perry, half an hour northwest 
of Des Moines. Her father, who worked for the sheriff’s department, 
sometimes walked with her to catechism classes at the parochial school 
two blocks down from the stone, fortress-like St. Patrick’s church. 
Though Reznicek had not been a regular churchgoer since childhood, the 
strong social-justice mission of the Catholic Worker 
Movement represented a way to merge her growing concerns about injustice
 with her desire to fill what she later said was a “nagging void” in her
 spiritual life.</p>
<p>When the Occupy movement fizzled out that winter, both Reznicek and 
Brown moved into one of the city’s four autonomous Catholic Worker 
houses. Their new home, the Rachel Corrie house, was named for an 
American activist who was crushed to death at age 23 as she sought to 
prevent an Israeli bulldozer from destroying a Palestinian home in the 
Gaza Strip in 2003. Reznicek began writing for Via Pacis, the Des Moines
 Catholic Worker newsletter, reflecting on her transition from a 
financially secure housewife to an activist who’d found her spiritual 
<p>“I abandoned without hesitation the routine that had strangled both 
my voice and my spirit. I left the house I had lived in for over five 
years and found my home,” she wrote. “I became liberated from the 
powerlessness and emptiness that accompanied the constant maintenance it
 required to function halfheartedly in the world of designer clothes and
 clammy handshakes. My decision to begin anew magnified the 
discontentment I had departed from and reminded me of the true meaning 
of my life: love and compassion.”</p>
<p>But Reznicek also found community life grueling, with its commitment 
to consensus decision-making and committee work. She struck a deal with 
the Catholic Workers: She would alternate stints of cooking, cleaning, 
and washing dishes in the nearby Bishop Dingman hospitality house with 
periods of going for what she called “long walks” — very, very long 
walks, including one from Kansas City to Guatemala (she hitchhiked part 
of the way), and another from eastern Iowa to Washington, D.C.</p>

<p>Her sporadic voyaging was an exception that the community made to 
accommodate her, but it was also a practice that the house’s founder, 
Frank Cordaro, understood. A Plowshares activist and former priest, 
Cordaro often joined Reznicek on her travels. “Social justice,” he told 
me, “is what love looks like in public.”</p>
<p>All the while, Reznicek’s arrest record grew, as she attended 
protests like the Occupy Des Moines sit-ins. In her writings in Via 
Pacis, she acknowledged the fleeting high that she could attain through 
her activism — and the increasingly perilous risks she’d take to achieve
<p>“Somehow in the midst of chained wrists, cell walls, locked doors, 
and grieving women, beaming out from within me was a feeling of utter 
freedom unlike any I have ever felt before,” she wrote in 2012. “Each 
moment I spent at Polk County Jail, and each moment since, has generated
 throughout me overwhelming surges of gratitude and love (although I am 
mourning longingly the departure of these sentiments as my spiritual 
fullness reaches an inevitable period of slow deflation.)”</p>

<div id="gmail-attachment_1173954" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-3.jpg" alt="Jesuit priests and anti-war activists, Fr. Daniel Berrigan, left, and his brother Fr. Philip Berrigan, are pictured outside the Montgomery County Court House in Norristown, Penn., Feb. 23, 1981. They are being tried in connection with burglary, assault and criminal mischief at a nuclear weapons plant, along with other members of the Plowshares Eight, in King of Prussia, Penn. (AP Photo/Paul Shane)" style="margin-right: 0px;" width="482" height="346"><p id="gmail-caption-attachment-1173954" class="gmail-wp-caption-text">Father
 Daniel Berrigan (left) and his brother, Father Philip Berrigan, who 
were part of the first Plowshares action, in 1980, at a nuclear-weapons 
plant in Pennsylvania, where they pounded missile nose cones with 
hammers and poured blood on company paperwork. Since then, more than 75 
Plowshares protests have taken place worldwide.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173954">Paul Shane/AP</p></div>

<p>Much of Catholic Worker activism sits firmly within the tradition of 
nonviolent protest, but those who identify as Plowshares activists go 
further. The first Plowshares action took place in 1980, a year before 
Reznicek’s birth, when a group of eight Catholic Workers — including two
 brothers who were also priests, Father Philip Berrigan and Father 
Daniel Berrigan — entered a facility that manufactured nuclear-missile 
nose cones at a General Electric plant in King of Prussia, Pennsylvania.
 One activist pounded two nose cones with a hammer. Then, the 
trespassers took out containers of their blood and poured it on some of 
the company’s paperwork. They prayed as they awaited arrest. When the 
facility’s manager arrived, the protesters handed over a document 
stating what they’d done and why. The activists later defended 
themselves in court, ultimately receiving sentences ranging from one and
 a half to 10 years in prison. After a decade of appeals, the 
“Plowshares Eight” were resentenced to time served.</p>
<p>Since then, more than 75 such protests have taken place worldwide, 
according to Plowshares activist Arthur Laffin, who has also written a 
biography of the movement. Orchestrated by as few as one or as many as a
 dozen activists, each has involved symbolic property damage, 
self-representation in court, a sense of sacred purpose, and a refusal 
to hide what they did — the activists always openly took credit.</p>

<p>In the fall of 2015, Reznicek applied for and received a $1,000 grant
 to research defense contractors located in the Omaha area. She was 
hoping to complete the project and use the leftover funding for airfare 
to leave the U.S. for a quieter life where she could focus on her 
spiritual growth. But in the course of her research, she learned that 
Northrup Grumman was developing a weapons system called the RQ-4 Global 
Hawk — a drone that was going to be exported for use around the world.</p>
<p>Newly outraged, Reznicek set off for the defense contractor’s offices
 with a sledgehammer and a baseball bat two days after Christmas, to 
associate the action with the Feast of Holy Innocents. Reznicek politely
 introduced herself to the guard on duty, and then smashed a window and 
door before kneeling on the sidewalk beside her tools to await arrest. 
As she sat in a cell before her trial, she told reporters, “I’ll sit in 
jail for as long as I need if it gets people talking.” Ultimately, she 
dodged a 22-year prison term and served the entirety of her eventual 
72-day sentence, for trespassing and vandalism, while awaiting trial.</p>

<p><strong>By the spring of 2016,</strong> Reznicek had learned about the Dakota Access Pipeline. She began walking and hitchhiking to the <a href="https://www.rollingstone.com/t/standing-rock/" id="gmail-auto-tag_standing-rock">Standing Rock</a>
 Reservation in South Dakota, the epicenter of the #NoDAPL protest. In 
early August, on the way north, she encountered a group of young 
indigenous runners carrying staffs and feathers to Washington, D.C., to 
urge the U.S. Army Corps of Engineers to revoke the pipeline’s permits. 
After spending a few days at Standing Rock, she caught up with the 
runners by the Mississippi River in Keokuk, Iowa, participated in a 
four-day ceremony, and then tagged along to Washington.</p>
<p>More than any other cause she had been involved in, the pipeline felt
 personal. The oil would be surging poisonously under her home state. 
She didn’t just want to call people’s attention to the pipeline — she 
wanted to stop it. That might take more than the symbolic actions she 
had engaged in so far.</p>
<p>That distinction between so-called direct action and other forms of 
protest can be murky, but typically direct action seeks to produce an 
immediate, specific effect: to stall or stop or make intolerably costly 
the objectionable endeavor. Symbolic action — protest marches, street 
theater, and similar efforts — reinvigorate activists themselves while 
targeting an injustice, with the aim of pressing public officials or 
other institutions to change policy.</p>

<p>Plowshares actions, for instance, foreground the expression of 
symbolic meaning. Hammering a missile head may seem like a way to render
 it inoperable, but the intention is more to express a possibility 
rather than inflict disabling damage. It’s an action “not to disarm, but
 to transform,” said Michele Naar-Obed, who operates a Catholic Worker 
house in Duluth, Minnesota, with her husband. Between them, they have 
participated in eight Plowshares actions. In 1993, they boarded a 
nuclear submarine in Newport News, Virginia, and banged on its missile 
launcher with a hammer and doused it in their blood. The purpose of 
using their own blood, Naar-Obed explained, “is so that we will not have
 to take the blood of anything [in war] — just the way Jesus offered his
 life so that others might live.”</p>

<div id="gmail-attachment_1173955" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-4.jpg" alt="jessica reznicek northrop grumman" style="margin-right: 0px;" width="482" height="308"><p id="gmail-caption-attachment-1173955" class="gmail-wp-caption-text">Reznicek
 smashing a window at the offices of defense contractor Northrup 
Grumman, in 2015. She did it two days after Christmas, to associate the 
action with the Feast of the Holy Innocents.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173955">Des Moines Catholic Workers Archives</p></div>

<p>In contrast, the radical environmental activists of Earth First!, 
during their heyday in the 1980s, favored techniques like planting 
spikes in trees to repel lumberjacks and protect old<strong>–</strong>growth
 forests. They advocated sabotaging heavy machinery for the purpose of 
actually destroying that machinery and preventing it from doing harm. 
Another sect of activists, the anarchic Earth Liberation Front, or ELF, 
likewise committed a series of strategic and sometimes spectacular acts 
of property destruction in the 1990s and early 2000s. Acting in 
anonymous cells, they set fire to buildings throughout the U.S., 
including an SUV dealership, a genetic-engineering laboratory at 
Michigan State University, and — most famously — <a href="https://www.rollingstone.com/culture/culture-news/the-rise-and-fall-of-the-eco-radical-underground-245345/">the ski-resort lodge</a>
 in Vail, Colorado. Though individual members attempted to maintain 
their anonymity in order to continue their actions, ELF regularly 
claimed organizational credit for its destruction through an independent
 press office.</p>
<p>The actions that Reznicek and Montoya would go on to take seem to 
represent a hybrid of both activist traditions, combining the severe 
practicality of the radical environmentalists’ direct action and the 
symbolic spiritualism of Plowshares actions. They would also follow the 
main current of both traditions by deliberately avoiding actions that 
might result in physical harm to people. Viewing themselves as the 
evolution of an established tradition, the women would later call their 
work a “Rolling Plowshares.”</p>

<p>But in the final, humid days of August 2016, little more than two 
months before the Newell arsons, Montoya and Reznicek hadn’t even met. 
With only the vaguest plan in mind, Reznicek packed a sleeping bag, a 
coat, some markers, and a guitar, and bummed a ride to a site two and a 
half hours east of Des Moines<strong>,</strong> where workers were 
beginning to bore a hole to build the DAPL underneath the Mississippi 
River. Her ride dropped her off just a few miles south, along a road 
parallel to the river. “I’m going to figure this out,” she told herself.
 “This is my new place.”</p>
<p>Within moments of arriving, she located the road where trucks were 
accessing the site. Nearby, she found a heap of tires and plywood left 
over by the construction crew. She stacked the dozen or so tires to make
 a blockade in the middle of the road. Against it, she leaned a long 
wood board upon which she’d written in black magic marker: “Water = 
Life.” Then, wearing sunglasses with her hair pulled back, Reznicek 
stood beside the tires and played her guitar.</p>
<p>When a truck inside the work zone approached her barricade as it 
attempted to exit, she continued to play and sing. The truck shifted 
into reverse and backed up. Ten minutes later, Deputy Steve Sproul of 
the Lee County Sheriff’s Office showed up. An Associated Press 
photographer captured the moment: Sproul scowling at Reznicek, who’s 
looking back at him with a determined side-eye.</p>
<p>Sproul remembers roasting in his uniform as he asked Reznicek to 
leave. She declined, so he began to remove the tires, which Reznicek 
admitted she would put back after he was gone. “Should I just go ahead 
and arrest you now?” he asked before booking her on misdemeanor charges 
of interfering with official acts.</p>
<p>The next day, after Reznicek got out of jail, she blockaded the road 
again — and spent the night in jail, again. The third day, instead of 
facing another arrest, she disassembled her blockade and made camp on 
private land nearby, after receiving permission from the landowner. Then
 Reznicek knelt on the borrowed land and prayed for other protesters to 
join her. “My encampment here is just the beginning of a beautiful 
widespread mass movement,” she told an Iowa Public Radio reporter who 
caught wind of her actions. “Personal sacrifice is definitely a 
component of what I’m willing to risk to save our water supplies.” 
Within a week, 50 people showed up to join her. She called it the 
Mississippi Stand.</p>

<div id="gmail-attachment_1173960" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-5.jpg" alt="Activist Jessica Reznicek, talks with Lee County Sheriff's Deputy Steve Sproul while conducting a personal occupation and protesting the Bakken pipeline, Tuesday Aug. 30, 2016 at a pipeline construction site, along the Mississippi River Road near Keokuk, Iowa. Reznicek, a Des Moines Catholic Workers group member, was later taken into custody at about noon Tuesday by the Lee County Sheriff's Department. (John Lovretta/The Hawk Eye via AP)" style="margin-right: 0px;" width="482" height="321"><p id="gmail-caption-attachment-1173960" class="gmail-wp-caption-text">Reznicek
 confronts Lee County Sheriff’s Deputy Steve Sproul during “the 
Mississippi Stand,” her personal occupation and protest of a pipeline 
construction site along the Mississippi River in Iowa.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173960">John Lovretta/The Hawk Eye/AP</p></div>

<p><strong>One of those arrivals</strong> pulled up in an SUV with 
Arizona plates. Reznicek studied the driver, a young woman with long, 
dark hair, as she was unloading a crisp new tent and shiny cookstove. 
The next morning Reznicek glanced over to see the woman practicing yoga.
 After an informal camp meeting, Reznicek noticed the woman’s wristwatch
 set to military time. One of the first things she said to the new 
arrival, Ruby Montoya, was: “You a cop?”</p>
<p>Montoya had been working as a teacher at the bilingual New Horizons 
Cooperative Preschool in Boulder, Colorado. She loved being greeted 
every day by the children, who were enthusiastic and curious. The school
 was the kind of place that recognized we all have something to teach 
one another. The closest she’d come to activism was speaking to 
reporters about a new law banning animals (such as baby chicks) in 
schools, calling it a “limiting” example of government overreach.</p>
<p>Then Montoya happened upon a news story describing Energy Transfer 
Partners’ plan to drill an enormous oil pipeline under the largest 
waterway on the North American continent. Concerned, she attended a 
local informational meeting led by indigenous people from the Standing 
Rock Reservation who were calling for action. They wanted people to help
 protest. At that moment, Montoya felt that she had no choice but to go 
to Standing Rock.</p>
<p>To her relief and surprise, Montoya discovered that hundreds of 
protesters were already camped across the reservation’s vast prairie. 
Following the indigenous-led #NoDAPL news site closely, Montoya read a 
story about a woman in a small town in Iowa who had blockaded a road 
with tires, and thought, “Wow, she did that by herself? That’s really 
cool.” Although Montoya had grown up in Phoenix, where her father is a 
civil rights attorney, she has roots in northwest Iowa on her maternal 
side. So when the article mentioned that Reznicek was out of jail and 
calling for people to show up to her encampment, Montoya felt summoned.</p>
<p>One day after Montoya’s arrival, Reznicek took her to the boring 
site, just beyond the camp. What she saw disturbed her: a huge blaring 
horizontal directional drill and remnant pools of toxic chemicals. 
Worse, she could smell them.</p>

<p>Over eight weeks, hundreds of demonstrators largely organized by 
Reznicek showed up for stints of varying lengths. They tried to do 
anything they could to slow or stop construction: blockades, even 
lock-ons — protesters securing themselves to construction equipment, 
essentially turning themselves into human padlocks, holding the 
equipment hostage so that it couldn’t operate without maiming or killing
 them. But Montoya and Reznicek grew increasingly exasperated with their
 lack of results.</p>
<p>Still, the Lee County Sheriff’s Office was overwhelmed. Deputy Sproul
 had never seen a lock-on before and worried about cutting through the 
devices because, as he put it, “you didn’t want to shear off a few 
digits.” They had to borrow a van to transport all the arrestees, 
sometimes dozens at a time.</p>
<p>By the end of October, Energy Transfer Partners announced that they’d
 finished boring under the river. Within 48 hours, the protesters were 
gone. The machinery disappeared soon after. “When it was over, it was 
like the end of the movie,” Sproul said. “The wind just stopped and the 
dust finally settled.”</p>
<p>In the days following the failure of the Mississippi Stand, Reznicek 
and Montoya assessed their efforts. Reflecting on the two-month 
direct-action campaign, they realized the only time they’d accomplished 
something was during the lock-ons. Speaking to an audience of protestors
 in Iowa City, Reznicek said, “The best sound that you can hear is that 
machinery shutting down.</p>
<p>“But you come out of jail the next day or 10 days or however many 
days later, and the machine’s back up and running,” she continued. “And 
you think, ‘This is <em>not</em> enough!’”</p>
<p>Reznicek and Montoya knew they wanted to find ways to stop construction more permanently.</p>
<p>“Jessica and I got together and had this idea to mess with the 
engines of these heavy machines,” Montoya later told the publication for
 the radical activist group Deep Green Resistance. “We brainstormed back
 and forth all day,” she said, proposing and eliminating actions they 
weren’t sure how to accomplish, like draining the machines of their oil.
 “So why don’t we just burn it? OK<strong>.</strong> I know how to light a fire. You strike a match.”</p>

<p><strong>Less than a month</strong> after Reznicek and Montoya’s 
election-night arsons, outgoing President Barack Obama rescinded the 
permits that the Army Corps of Engineers had granted to the Dakota 
Access Pipeline. Suddenly, it felt like the Standing Rock fight was 
over, and that the activists had won.</p>
<p>Reznicek, who was two weeks into a hunger strike at the time, welcomed the news. Her picture appeared in the <em>Des Moines Register</em>
 as she prepared to eat her first meal, a spoonful of chicken soup. 
However, within two weeks of assuming office in January 2017, President 
Donald Trump reinstated the permits. In February, Reznicek and Montoya 
began a road trip along the pipeline’s path in Iowa and South Dakota, 
using acetylene cutting torches to sever the valves at their seams, 
which delayed the pipeline’s construction, adding on days and weeks to 
its scheduled completion. “Our goal was for [Energy Transfer Partners] 
to exhaust their financial means,” Montoya later told the news program <em>Democracy Now!</em> They didn’t stop until they ran out of supplies.</p>
<p>As winter turned to spring, they returned to arsons — again setting 
fires on construction sites, resorting to the techniques they had first 
used in November. “Property destruction, or as I prefer to call it, 
property improvement, is the only solution I foresee,” Reznicek wrote in
 Via Pacis that April, though she didn’t admit in the piece that she’d 
already committed such acts. “Everything else we’ve tried, just isn’t 
cutting it.”</p>

<div id="gmail-attachment_1173963" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-6.jpg" alt="via pacis Des Moines Catholic Workers ruby montoya jessica reznicek" style="margin-right: 0px;" width="365" height="482"><p id="gmail-caption-attachment-1173963" class="gmail-wp-caption-text">Montoya
 and Reznicek (with a fellow Catholic Worker’s baby) on the cover of Via
 Pacis, a Catholic Worker newsletter. “Property destruction, or as I 
prefer to call it, property improvement, is the only solution I 
foresee,” Reznicek once wrote in Via Pacis. “Everything else we’ve 
tried, just isn’t cutting it.”</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173963">Des Moines Catholic Worker Archives</p></div>

<p>In May, the women were attempting to blowtorch a valve in Wapello 
County, Iowa (not far from the house made famous in Grant Wood’s 
painting “American Gothic”), when they discovered that oil was already 
flowing through the pipeline and, horrified, backed away. They wanted to
 stop the operation of the pipeline, not blow it up. (They also realized
 that they might have blown up themselves, too.)</p>
<p>Reznicek and Montoya had tried everything they could think of, but 
the pipeline was still functioning. It looked like they were out of 
options. They returned to the Catholic Workers’ Berrigan House in Des 
Moines, where they’d been based since the conclusion of the Mississippi 
Stand. It was back to a life of community service, cooking, cleaning, 
and joining local protests for related causes. Reznicek’s article in Via
 Pacis that spring described her life’s work as “a slow and agonizing 

<p>In July, an investigative reporter for The Intercept reached out to 
the women. They agreed to speak with her, hoping that media coverage 
might help bring public attention back to DAPL. The publication had 
obtained leaked documents from TigerSwan, a private-security contractor 
hired by Energy Transfer Partners. They indicated that Montoya and 
Reznicek were suspected of pipeline vandalism. The women denied any 
<p>But after the interview, they wondered whether the situation offered 
an opportunity. Their passion for the cause had not cooled. Although 
Montoya had tried to stop caring, she couldn’t let it go. She and 
Reznicek still felt responsible for failing to stop the pipeline. Going 
public with their actions presented one final opportunity to do so — 
“the last thing we can do,” as Montoya put it to Deep Green Resistance. 
After all, they had already fortified themselves for the consequences 
from the beginning. “[We] were fully prepared going into it, in that 
mental mind game of ‘I’m driving myself to jail right now,’” Montoya 
later told the activist publication. If they took credit publicly, she 
reasoned, people might finally listen. After talking through the idea 
with Reznicek, Montoya concluded: “Fuck it, man, let’s claim it.”</p>
<p>On the morning of July 24th, Reznicek woke up in Berrigan House and 
washed her hair, letting it air dry against her shoulders. She put on 
her mauve Des Moines Catholic Worker T-shirt, illustrated with a drawing
 of people sharing a meal at a round table — the same T-shirt she wore 
on her first day of the Mississippi Stand. She and Montoya sat on the 
covered porch with their backs to the railing, and a videographer asked 
them how they felt about what they were about to do. Both women appeared
 to be holding back tears.</p>
<p>“I think we’re both feeling pretty nerve-racked today,” Reznicek 
replied, “mainly because the oil continues to flow through the Dakota 
Access Pipeline.”</p>
<p>After the interview, Reznicek changed into a plain purple T-shirt and
 pulled her hair back in a loose knot. Then the women, who had met less 
than a year earlier, set out for the Iowa Utilities Board.</p>
<p>After delivering their statement, standing in the grass by the 
agency’s sign, Reznicek extracted a hammer and crowbar from her backpack
 and handed the hammer to Montoya. They turned to face the sign and 
engaged in one last act of dissent against the agency’s authority. 
Montoya pried off the letter “A” while Reznicek worked on the “S,” but 
state troopers quickly yanked them away and handcuffed them. A reporter 
ran alongside Reznicek as she was being shepherded to a squad car and 
asked, “Worth going to prison for?”</p>

<p>Reznicek stared straight ahead, her jaw set. “Absolutely,” she replied.</p>
<p>The women hadn’t been charged for actions detailed in their credit 
claim (only for defacing the IUB sign), but they had assembled pro bono 
legal counsel. Then around 6 a.m. on August 11th, the FBI raided 
Berrigan House with a warrant to search for financial records, clothing,
 footwear, mobile phones, computers, tools capable of cutting metal, 
potential fire accelerants, literature pertaining to environmental 
extremism, and pipeline maps. Roughly 30 officers — local law 
enforcement led by FBI agents — searched the house, confining Montoya, 
Reznicek, and Frank Cordaro, still dressed in their scant summer 
nightclothes, to the porch. After four hours, the officers left with 20 
sealed boxes and bags full of material, including legal notes the women 
had been making in consultation with their attorneys. They made no 

<div id="gmail-attachment_1173964" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-7.jpg" alt="ruby montoya jessica reznicek iowa utilities board" style="margin-right: 0px;" width="482" height="274"><p id="gmail-caption-attachment-1173964" class="gmail-wp-caption-text">It
 took more than two years for the government to bring charges after 
Montoya and Reznicek confessed to sabotaging the Dakota Access Pipeline.
 “Many think it was because the government was trying to figure out how 
to charge additional people, but ultimately they were unable to link 
them to anyone else,” says one of their attorneys.</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173964">Des Moines Catholic Worker Archives</p></div>

<p>Later that month, one of their lawyers sent an email to Des Moines’ 
assistant United States attorney, Jason T. Griess, saying that the women
 were “absolutely willing to surrender themselves to you or any person 
that you designate at your office whenever your office is ready to 
invite prosecution against them.” Griess responded the next day with one
 word: “Received.”</p>
<p>Still, no charges followed. So the women continued to go about their 
lives, which included giving talks about their activism to local 
audiences throughout the Midwest. At the end of September, they left a 
talk in Minnesota for a speaking engagement on the West Coast, but they 
never showed up at their destination. They stopped responding to calls 
and texts from loved ones. Reznicek’s father went as far as filing a 
missing<strong>–</strong>persons report.</p>
<p>After about a month, both Cordaro and Reznicek’s parents received 
letters from the women explaining that they had uprooted their lives 
because they had “too much spiritual work to do,” Cordaro recalled. 
Thanksgiving and Christmas came and went, and the absence of the two in 
the Berrigan House weighed on him. “Personally my heart is broken,” 
Cordaro wrote in a Via Pacis newsletter. He saw the women as the 
embodiment of the promise of the Plowshares movement, and he worried for
 their future.</p>

<p><strong>The Catholic Worker community</strong> was far from unanimous
 in its support of Reznicek and Montoya. Members debated the women’s 
acts in chapter newsletters for months. Some defended them, likening 
their property destruction to another of the Berrigans’ legendary 
actions, the burning of Vietnam draft documents in 1968. Others were 
uneasy with their destruction of property because it was “actual, not 
symbolic” and therefore not aligned with the Catholic Worker principles 
of nonviolence.</p>
<p>In January 2019, Montoya appended a personal plea onto the Catholic Worker house’s annual fundraising<strong>–</strong>appeal
 letter, claiming that a private-security contractor involved with the 
pipeline had been attempting to stalk and harass her, that she was 
suffering the “psychological and emotional effects of state and 
corporate repression,” and that the possibility of criminal charges 
haunted her. She hoped to raise funds to visit her parents in Phoenix 
for the first time in the momentous two and a half years since “stepping
 into the arena” to, as she put it, “kill the black snake.”</p>
<p>The two women then opted to go their separate ways. Montoya returned 
to Arizona to work as a schoolteacher. Reznicek, who had unsuccessfully 
vowed in years past to turn her spiritual attention inward and away from
 activism, finally committed to this change of course, becoming a 
monastic intern at the St. Scholastica Monastery in Duluth, Minnesota. 
Both women were still laying low in September 2019 when a grand jury 
convened in Des Moines and approved charges against them.</p>
<p>The women’s lawyers couldn’t fathom why Griess had neglected to bring
 charges for more than two years. “Many think it was because the 
government was trying to figure out how to charge additional people, but
 ultimately they were unable to link them to anyone else,” Bill Quigley,
 one of their attorneys, said. (Griess did not reply to requests for 
<p>By October, Montoya and Reznicek had been located, arrested, 
indicted, released to limited house arrest, fitted with ankle monitors, 
and forbidden to communicate with each other. They both peacefully 
submitted to their arrests. They were permitted to be at work, church, 
or home. Each woman faced nine identical federal felony charges 
pertaining to illegal uses of fire and intentional damage of energy 

<p>The indictment enumerates precisely the acts the women detailed in 
the written confession they’d come forward with in the summer of 2017. 
However, while they described taking action “lovingly” and “peacefully,”
 the federal government substituted “willfully and knowingly.” The 
charges carried a mandatory minimum sentence of 30 years and a maximum 
of 110 years, plus hundreds of thousands of dollars in fines.</p>

<div id="gmail-attachment_1173965" class="gmail-wp-caption">

        <img src="https://www.rollingstone.com/wp-content/uploads/2021/05/grist-story-8.jpg" alt="ruby montoya arrest iowa utilities board" style="margin-right: 0px;" width="482" height="362"><p id="gmail-caption-attachment-1173965" class="gmail-wp-caption-text">Montoya
 after being arrested at the Iowa Utilities Board. “I am not going to 
choose fear,” she said in 2017 to an audience of eco-activists in 
Minnesota. “I’m looking at centuries in prison — and I feel more free.”</p><p id="gmail-image-credit-attachment-1173965">Des Moines Catholic Worker Archives</p></div>

<p><strong>In March 2020,</strong> a federal judge ordered a full environmental<strong>–</strong>impact
 review of the Dakota Access Pipeline in South Dakota, siding with 
members of the Standing Rock Sioux tribe who sued Energy Transfer 
Partners, citing the possible contamination of their drinking water and 
sacred lands. The judge stated that the Army Corps of Engineers’ initial
 environmental review had been inadequate and failed to respond to Sioux
 concerns. Energy Transfer Partners insists that its pipeline poses 
absolutely no threat to groundwater. Despite the Standing Rock Sioux 
arguments that DAPL should be forced to shut down while the Corps 
undertakes a new environmental review, which will conclude next year, a 
federal court ruled in mid-May that oil could continue to flow through 
the pipeline.</p>
<p>Interrupting the transport of crude oil even temporarily would likely
 cost the company far more than Reznicek and Montoya’s campaign of 
arson. Stop Fossil Fuels, or SFF, an anonymous collective whose mission 
includes “researching and disseminating effective strategies and tactics
 to halt fossil fuel combustion as fast as possible,” analyzed the 
women’s acts of sabotage and <a href="https://stopfossilfuels.org/ecosabotage/ruby-montoya-jessica-reznicek-dapl-ecosaboteurs/" rel="nofollow" target="_blank">calculated</a>
 that they inflicted about $6 million in damage by stopping about 30 
million barrels of oil that otherwise would have flowed freely. “That’s 
less than one<strong>–</strong>sixth of one percent of the $3.78 billion
 pipeline budget — amounting to a rounding error, and likely reimbursed 
by insurance,” SFF asserted.</p>
<p>But from another vantage point, the women were efficient in achieving
 their goals. In terms of barrels of oil stopped per person per month, 
SFF claimed that Montoya and Reznicek were “1<strong>,</strong>000 times
 more” effective than the entire #NoDAPL campaign. By a more brutal 
calculus, each of them initially faced as many as 55 years in prison for
 every month they delayed the pipeline.</p>

<p>However, while the women had a worldly motivation for their actions, 
they also had a spiritual one. In the latter realm, their 
accomplishments are immeasurable, unquantifiable, and mysterious. 
Plowshares activists pray to become the hands of God; as such, the 
outcomes of their works are less relevant than their commitment to them.</p>
<p>“We must be prepared to accept seeming failure,” Dorothy Day once 
wrote, “for sacrifice and suffering are part of the Christian Life. 
Success, as the world determines it, is not the final criterion for 
judgments.” Julie Brown, who joined the Catholic Worker Movement after 
her experience with Reznicek in Occupy Des Moines, invoked this passage 
to defend Reznicek in an online Catholic Worker forum.</p>
<p>When I visited Reznicek at the Catholic Worker house where she was 
living in Duluth, Minnesota, in January 2020, she rose before 6 a.m., 
made coffee, and hurried out of the house to walk to morning prayers 
with the nuns at St. Scholastica, just a few miles uphill. In the early 
afternoon she had a shift cooking dinner for a dozen children at the 
Damiano Center, a nonprofit emergency meal provider. Reznicek told me 
she was lonely. The nuns she prayed with in the mornings were twice her 
age, and the kids she served in the evenings were half as old as her. 
Besides that, her ankle monitor limited her movement to a strict 
schedule. She longed for friends she could relate to, and struck up a 
conversation with a librarian on the church campus. Reznicek had often 
seen a lone fox making its way across the campus, and she wanted to know
 if anyone else had seen it, too.</p>
<p>The services at St. Scholastica helped her cope with the waves of 
fear and uncertainty she occasionally felt as her court date approached.
 As she walked home from mass in Duluth’s stinging-cold air, there was 
one thing in the future that she was sure about: If the feds allowed her
 to take off her ankle monitor, she knew exactly what she wanted to do. 
She wanted to head a few miles south of the Iowa classroom where her 
professor first mentioned Occupy Wall Street, arriving at the unspoiled 
shores of Lake Ahquabi. She’d take in the geese, the conifers, and the 
serene blue of the water’s surface — and then, without further pause, 
dive right in.</p>




</div></div><br><div class="gmail-container" dir="ltr"><div class="gmail-content">