<!DOCTYPE HTML PUBLIC "-//W3C//DTD HTML 4.01 Transitional//EN">
<html>
<head>

<meta http-equiv="content-type" content="text/html; charset=ISO-8859-1">
</head>
<body bgcolor="#ffffff" text="#000000">
<small><br>
</small>
<div dir="ltr">
<div class="gmail_quote">
<div dir="ltr">
<div>
<div>
<div><small><a moz-do-not-send="true"
 href="http://www.eastbayexpress.com/oakland/unfair-punishment-part-two-sentenced-to-poverty/Content?oid=3861802"
 target="_blank">http://www.eastbayexpress.com/oakland/unfair-punishment-part-two-sentenced-to-poverty/Content?oid=3861802</a> 
</small><br>
<div>
<div>
<h1>Unfair Punishment Part Two: Sentenced to Poverty </h1>
<h2>The state often traps formerly incarcerated people — even those
convicted of low-level offenses — with insurmountable debts.</h2>
<cite> By <a moz-do-not-send="true"
 href="http://www.eastbayexpress.com/oakland/ArticleArchives?author=1317645"
 rel="author" target="_blank">Sam Levin</a> <span><a
 moz-do-not-send="true" href="http://twitter.com/SamTLevin"
 title="SamTLevin" target="_blank">@SamTLevin</a></span> </cite> </div>
</div>
<div>
<div> <br>
</div>
</div>
<div>
<div> </div>
</div>
<div>
<div>
<p>When Chloe Turner was in state prison, her family sent her money on
a few occasions. It wasn't much, but it was more than her fellow
inmates — many of who were serving life sentences — received, since
they often went years without getting any mail at all. So she was
grateful for the contact. And even a tiny amount of cash helped.</p>
<p>"It's really hard because you're put in a position where the only
freedom you really have is once a month you can do some shopping,"
explained Turner, a 35-year-old East Bay resident who spent most of her
twenties in and out of jail and prison for various drug-related
offenses.</p>
<p>In prison, "shopping" means purchasing basic necessities from the
commissary, such as soap, deodorant, and snacks. And without financial
support from loved ones, most inmates are forced to rely on low-paying
prison jobs to make money. Turner cleaned toilets. She also briefly
worked in the kitchen, but spent a majority of her time doing
janitorial jobs — mopping floors, picking up trash, and cleaning
bathrooms. She made roughly seventeen cents an hour. California state
prisoners can earn a maximum of 37 cents an hour.</p>
<p>With these kinds of measly wages, many inmates just don't have
enough money to buy the basic items they need. Moreover, much of the
money they earn or receive from family members is confiscated by the
California Department of Corrections and Rehabilitation. The department
automatically seizes half of the income that most inmates earn, as well
as half of the money deposited into their prison bank accounts by
family members. The state collects this money to pay off an inmate's
restitution fines, which are the financial penalties that all people
convicted of crimes in the state are ordered to pay upon sentencing. It
is the criminal offender's so-called "debt to society," a punishment in
addition to being sent to prison or jail or put on probation.</p>
<p>Along with exacerbating the financial hardships placed on inmates,
the confiscation of a family member's gift can be emotionally
upsetting, given the symbolic value this support can carry. "Your money
is being taken and you're not able to buy the stuff you need — you are
completely helpless," said Turner, noting that she eventually told her
family to stop sending cash altogether.</p>
<p>And when Turner was released from prison in 2008, the burden of
restitution was far from over. Her debts from a series of convictions
added up and quickly became insurmountable, dragging her down as she
struggled to turn her life around and move beyond her criminal past.
Six years later, she still owes more than $10,000 in unpaid restitution
fines and is unsure when she will ever be able to pay it off. Turner
has a full-time job, helping women reenter society after prison as a
program coordinator with Community Works West, a nonprofit affiliated
with the Women's Resource Center at the San Francisco Sheriff's
Department. But even though she has a job, it doesn't pay well enough
for her to live in the pricey Bay Area and make a significant dent in
her debt at the same time. "I can't get my life together because I owe
all this money," she said. "I'm just trying to live."</p>
<p>In California, restitution fines support the Victim Compensation
program, a state fund that provides financial aid to many victims of
violent crime, helping them with a wide range of expenses, such as
medical bills, mental health services, and crime scene cleanup. The
program has faced a backlash over the last year because it denies
certain victims the right to collect compensation. Until recently, sex
workers were barred from accessing financial support if they were
involved in prostitution leading up to an act of violence. After
activists protested this regulation, the board overseeing the program
voted to scrap it. But the decision has sparked debate about other
categories of people still excluded from the program — notably formerly
incarcerated people on felony parole and probation and victims who
refuse to cooperate with police. (For more, see "<a
 moz-do-not-send="true"
 href="http://www.eastbayexpress.com/oakland/unfair-punishment-part-one-victim-discrimination/Content?oid=3854521"
 target="_blank">Unfair Punishment Part One: Victim Discrimination</a>"
published last week.)</p>
<p>But the institutionalized discrimination against certain victims is
not the only reason that prisoners' rights advocates contend that
California's Victim Compensation program is broken. Activists also
lament the fact that the program, on a fundamental level, is funded on
the backs of low-income people trying to rehabilitate their lives after
incarceration. The money for victims supported by the program does not
come from taxpayers, but rather from all adults convicted of felonies
and misdemeanors in California, including people who commit drug crimes
and other nonviolent, victimless offenses.</p>
<p>"The whole way in which the fund is set up puts the burden on a
group of people ... that really have no money and are sucked into a
debtor situation," said Diana Block, a founding member of the
California Coalition for Women Prisoners.</p>
<p>Critics further argue that, from a financial standpoint, there's no
reason the fines levied on people convicted of crimes in California
have to be so steep in the first place. In fiscal year 2012-13, state
officials reported a restitution fund "reserve" of nearly $80 million.</p>
<p>In addition, there's evidence that the financial penalties levied by
judges are simply too large for most people to afford. Data from the
Department of Corrections shows that most people sentenced to state
prison have been unable to pay off their restitution debts.</p>
<p>As is the case with Turner, the financial burdens of restitution can
stay with people for years, creating yet another barrier to
rehabilitation post-incarceration — one that can make it hard to secure
a job, go back to school, or even keep up with rent. In this way, the
state traps people in poverty, shackling them to the prison system
after they've left it.</p>
<hr align="center" noshade="noshade" width="20%">
<p>Ruben Leal knows firsthand how the state's Victim Compensation
system can intensify the suffering of those already in pain. After Leal
was shot in a drive-by incident in 2010, the state refused to offer him
any aid due to his alleged failure to cooperate with police (<a
 moz-do-not-send="true"
 href="http://www.eastbayexpress.com/oakland/unfair-punishment-part-one-victim-discrimination/Content?oid=3854521"
 target="_blank">a story told in part one of this two-part series</a>).
The 25-year-old East Oakland resident is also intimately familiar with
the burden that the state's restitution system can place on families
trying to help their loved ones behind bars. Leal's brother has been in
prison since 2004, and every time his mother sends his brother money,
the department takes its 50 percent cut.</p>
<p>"All these people, mostly from low-income families, are paying into
this fund — and they're the same people that don't qualify [to receive
victim compensation]," said Leal, who works as an outreach coordinator
with Communities United for Restorative Youth Justice, a local
nonprofit. "People think that money is coming from taxpayers, which
it's not. Folks are paying into that fund with restitution. I feel like
the whole system is flawed." Even as the state seizes half the money
his mother sends him, Leal's brother will very likely have large unpaid
debts upon his release.</p>
<p>In addition to the misconception that Victim Compensation is a
taxpayer-supported program, the role of restitution in the California
criminal justice system is also widely misunderstood. While some assume
that restitution simply means offenders paying victims for specific
damages, in reality, it's more complex.</p>
<p>There are two main forms of restitution in the state: One is the
"direct order" that offenders must pay to a victim. This is a financial
penalty that a person convicted of a crime must pay directly to the
victim to repay the losses he or she suffered. The other type is the
restitution "fine" — the offender's mandatory "debt to society." Judges
order these fines at sentencing for every misdemeanor and felony
offense, and these payments go to the state, making up the majority of
revenue of the "Restitution Fund."</p>
<p>It is from this pool of money, which has generally remained static
in recent years, that the state compensates victims of violence —
beyond what they receive directly from the person convicted of the
crime. The Victim Compensation program also gets some federal dollars
from restitution fines paid by people convicted in federal court.
Governor Jerry Brown's fiscal year 2013-14 budget calls for Victim
Compensation to spend $75 million of the fund on victims, but there is
no cap, meaning victims are never rejected due to the financial limits
of the fund. Since the program was first established in 1965, the state
has provided victims with more than $2.2 billion in aid.</p>
<p>"These are rights at a constitutional level, which means they are no
less important than a defendant's right to counsel," said Ken Ryken,
head of the Alameda County District Attorney's restitution unit. He was
referring to California's Victim's Bill of Rights, which first passed
in 1982 and was amended in 2008. This amendment to the state
constitution outlines a victim's right to restitution, noting that
people who suffer losses as a result of criminal activity have a right
to seek and secure restitution from offenders — and that restitution
shall be ordered from convicted wrongdoers in every case in which a
victim suffers a loss.</p>
<p>When it comes to "direct orders," there is little dispute that
convicted offenders should be held financially responsible for the
losses their victims incur as a result of the crime. The additional
mandatory restitution fines, however, are controversial.</p>
<p>Ryken said that restitution fines make it possible to help victims
with serious and costly needs. If a victim has hundreds of thousands of
dollars in medical bills, for example, it's likely that an offender,
who may be serving a long prison sentence, would not be able to cover
the expenses. The state can then draw from the Restitution Fund and
reimburse the victim in a timely manner, which also ensures that the
victim does not have an ongoing debtor relationship with the offender
over time. In these scenarios, the offender is then in debt to the
state, not the victim. "It's really a smart idea at the state level,"
Ryken said.</p>
<p>In California, the statutory restitution fine amounts have steadily
increased in recent years. For misdemeanor fines, the minimum amount a
judge can order, as of 2014, is $150, up from $100 in 2011; the maximum
is $1,000. For felonies, the minimum fine is now $300, up from $200 in
2011; the maximum is $10,000. These fines are entirely separate from
orders offenders may be paying to their victims. Payment of restitution
fees is mandatory; the debt cannot be eliminated through bankruptcy.</p>
<p>"When I look at the victim restitution fund, what I see is a hostage
relationship," said Dorsey Nunn, executive director of Legal Services
for Prisoners with Children, a San Francisco-based nonprofit. "We're
taxing the family members of incarcerated people by seizing money that
they send their loved one .... They're demanding ransom."</p>
<p>Nunn said he never spent the ten dollars his daughter sent him while
he was incarcerated, because it meant so much to him on a personal
level. And having the state take half of a family member's gift is
incredibly painful for any prisoner, he said. Advocates also noted that
losing a significant cut of already-paltry prison wages can be very
frustrating. According to the Department of Corrections, wages for
low-level jobs can pay as little as eight cents per hour. After the
restitution payment, that's four pennies.</p>
<p>"People don't understand how much people have to pay for their own
upkeep and survival in prison," said Block, of the Coalition for Women
Prisoners, citing the need to purchase basic toiletry items. "All the
things that help you make it through, you have to pay for them. They
are not given to you. And the only way you can pay for them is whatever
small amount of money you can make ... or if you have families or
friends who want to help support you."</p>
<p>In a way, these criticisms bolster one of the policy arguments in
favor of the restitution system, supporters say. Ryken pointed to case
law that advocates for the ordering of full restitution in every case,
regardless of the offender's ability to pay. "It's something the state
wants the defendant to bear fully to appreciate the weight of their
conduct and the full extent of their conduct," he said. Restitution
fines, he added, support "rehabilitation of the offender, making them
fully responsible for their conduct, and deterring future misconduct.
If the penalty or burden is large enough, it will cause the defendant
from recidivating — from doing it again."</p>
<p>But for some people with criminal records, restitution can have the
opposite effect.</p>
<hr align="center" noshade="noshade" width="20%">
<p>One day in the summer of 2011, De'Mario Lewis almost gave up. The
24-year-old West Oakland resident was trying to provide for his son,
who was then six months old, but he could not find any work. At the
time, Lewis had an unpaid restitution fine from a recent misdemeanor
case. With the lingering debt, he could not clear his legal record, a
fact that prevented him from getting a job. And without a job, he
couldn't pay off what he owed.</p>
<p>"What do we do? How do we make some money? Do we sit up here with a
change cup?" Lewis said. "Or shit, do we hire ourselves and buy a
bundle of crack cocaine and go sell it? That'd be the easiest route."</p>
<p>Lewis remembered the day that he seriously considered making money
selling drugs. At that very moment, he said, his baby boy stared up at
him and poked his face with his tiny hand, temporarily blinding him.
"He grabbed me between my eyes with his two fingers," he said. "I
looked at him, but I couldn't see him."</p>
<p>It was a powerful sign, he continued. "God showed me that if I go
out there and do that, I'll never see my son again. That was my
breaking point."</p>
<p>Inspired by his son, Lewis chose not to sell drugs. But his internal
battle underscores the contradictions of the restitution system. While
some argue that these financial punishments are designed to discourage
people from reoffending, in practice, they can make it very challenging
for debtors to stay out of trouble. Lewis' struggle also highlights the
way restitution can punish people who commit relatively minor crimes.</p>
<p>He was charged with illegal possession of a firearm in September
2009. After fighting the charge for months, in February of 2010, he was
ordered to spend 45 days in county jail. When he was released, he had
nearly $800 to pay off in restitution.</p>
<p>"I was just so furious because I was like, 'I really want to get my
life back right,'" said Lewis. "I had this restitution hanging over my
neck. It's bullshit. It's unfair."</p>
<p>This catch-22 is just one of many ways in which fines can become
obstacles after incarceration, drowning people in debt and trapping
them in poverty.</p>
<p>When he was released from custody, Lewis initially started paying
$50 a month, but even those small payments proved challenging. With an
unpaid restitution debt, he couldn't clear his criminal record, and
thus was not eligible to get the license he needed to get a job as a
security guard. Meanwhile, he was trying to prepare for the birth of
his first child, who was born in January 2011. He eventually landed a
temporary, part-time job with Oakland Rising, a local nonprofit, but
still could not pay off his debts for months.</p>
<p>"I can work towards something better in my life, but when you have
certain limitations on you, you have to settle for less," he said.</p>
<p>As he started raising his son, Lewis stopped paying restitution
regularly. At the same time, he managed to stay out of trouble. Last
fall, he finally received some good news — he was offered a job as a
teaching assistant. But he would not be able to start until he cleared
his criminal record, which meant he had to pay his restitution in full.
So with support from local advocacy groups United Roots Oakland, Urban
Peace Movement, and Urban Strategies Council, Lewis finally paid off
his restitution debt in December 2013. He's in the process of getting
his record cleared and hopes to start teaching full-time soon. In the
meantime, he has been working part-time as a ticket-taker at the
Coliseum. "I'm back to being normal again," he said.</p>
<p>But Lewis still struggles to understand why the system sets people
up for failure. "People make mistakes ... but they do want to change
their lives," he said, adding, "if you're paying restitution, I feel
like you should be paying restitution to a victim ... people who got
robbed or brutally beat up. That's what restitution is for."</p>
<p>While restitution made it difficult for Lewis to get a job, it can
have more severe consequences for people convicted of serious crimes.</p>
<p>"Absolutely, victims have a right to restitution to be made whole,"
said Alameda County Public Defender Brendon Woods. "The flipside is
that one mistake by your client can essentially ruin their lives, and
when you have those clients who have taken every step to get back on
the right track — they've completed probation, they've stayed out of
trouble, they've done what they're supposed to do — and they have this
huge financial obligation, it makes it very hard for them to move
forward."</p>
<p>At the state level, parole agents and officials with the Victim
Compensation program refer formerly incarcerated people with unpaid
restitution debts to the state Franchise Tax Board, which assumes
responsibility for collection. The mechanisms are different for each
county, but often involve private collection agencies that go after
those in debt. These entities function in a similar manner to credit
card companies in pursuit of debtors. "Like any commercial practice,
their compensation depends on how successful they are, so they may be
fairly aggressive," said Ryken of the Alameda County District
Attorney's Office. (Alameda County does not contract with private
companies for this service and is one of two counties in California
with a dedicated restitution court that oversees the collection
process.)</p>
<p>Debt collectors may intercept income tax refunds, withhold wages
from paychecks, and even take money directly from an individual's bank
account. In some cases, fees and premiums may add to a person's debt.
The state can also place a lien on inheritances. Meanwhile, debt can
severely damage an individual's credit, prevent people from getting a
driver's license, and block an otherwise eligible person from clearing
his or her record of misdemeanor convictions.</p>
<p>For some people with criminal records, the combined impact of these
consequences can make it impossible to live a normal life — even years
after incarceration.</p>
<hr align="center" noshade="noshade" width="20%">
<p>The amount of time it takes criminal offenders to pay their
restitution fees varies tremendously and cannot be tracked, according
to Anne Gordon, a spokesperson for the Victim Compensation and
Government Claims Board. It can range from a few months to years, she
said.</p>
<p>Data on the amount of fines ordered versus the amount of fines
collected, however, sheds some light on people's inability to pay. In
California, from 1992 to 2013, judges levied $812 million in
restitution fines against criminal defendants who were sent to state
prison, according to statistics provided by Dana Simas, spokesperson
for the California Department of Corrections and Rehabilitation. During
that same time period, the state collected only about $190 million, or
23 percent of the total. And the collection rate for restitution direct
orders, which are supposed to be paid by criminal offenders directly to
their victims, was even lower for people who were sentenced to state
prison: Of the more than $3 billion fines levied during that period,
the state has collected the equivalent of about 2 percent.</p>
<p>Teeoni and Keyuna Newsom have learned the hard way how the
restitution system traps people in debt. The two women met about five
years ago shortly after they were both released from state prison, and
they have been partners ever since. They got married last July and now
live in Richmond where they're raising their twelve-year-old daughter.
Teeoni, 36, works full-time as the young men's case manager at
Community Works West, the nonprofit organization affiliated with the
San Francisco Sheriff's Department. Keyuna, 33, works as a part-time
administrative assistant for Resolve to Stop the Violence, a program of
Community Works.</p>
<p>Teeoni said she was once a gang member in Southern California and
spent roughly seventeen years behind bars for a range of crimes,
including robbery, carjacking, assault, and more. Teeoni has "two
strikes" on her record under California's Three Strikes Law, meaning
she could get a life sentence if she were convicted of another serious
felony. Keyuna spent about two years in prison for possession and grand
theft in a case that she said involved an undercover cop (and thus no
actual victim). Through a series of programs and job opportunities, the
two have turned themselves around and are now focused on rebuilding
their lives together and raising a family. By all measures, their
criminal histories are behind them — except for their restitution fines.</p>
<p>When Teeoni was first released in 2009, she had an initial debt of
roughly $3,000, which the state began collecting by taking a 10-percent
cut from every paycheck. Then one day in 2010, collectors confiscated
roughly $4,000 directly from the joint bank account she shares with
Keyuna, who also had thousand of dollars to pay off. At the time, they
weren't even sure whose unpaid fines led to the sweep. But their
account was wiped clean — seemingly out of nowhere.</p>
<p>"They took all of it, like every single bit that was in the bank
account," recalled Teeoni, noting that they only realized what had
happened when their checks started bouncing. "What is the point of me
having a job if you're going to take all of my money?"</p>
<p>"I was devastated," added Keyuna. "We had a nice chunk of change
saved up ... and they took everything."</p>
<p>And it didn't end there. In January of this year, Teeoni had $316
more taken out of her paycheck, and learned that debt collectors intend
to start taking a whopping 25 percent of her income. These deductions
apparently will continue until she pays off a $2,000 debt, separate
from the fines she first paid upon her release.</p>
<p>Teeoni said the lost income is already a significant strain on her
family. "I can't not feed everybody," she said. "I could lose my house.
I could lose my car. Am I going to lose everything that I've been
working for all this time? Because I came out here to change everything
and it's like, as soon as I changed, you decided, 'you know what? Here,
pay this.'"</p>
<p>Teeoni said she understands the importance of taking responsibility
for her past actions, but noted that she has served her time and has
already paid thousands of dollars. The lingering fines seem meaningless
and unbeatable to her. "Should I just quit my job and go back to what I
was doing and then they can't find me?"</p>
<p>Teeoni said she would never break the law again, but noted that, as
a case manager, she regularly sees clients who, in the face of unpaid
fines, start selling drugs or disappear altogether.</p>
<p>One woman with large restitution fines, who requested anonymity in
order to protect her future job prospects, recalled through tears a
time when she had to choose between paying for her cap and gown for her
post-graduate ceremony at UC Berkeley and paying her next restitution
fee. Another woman, a San Francisco mother of four, also requested
anonymity due to the fact that she has temporarily stopped paying
restitution because she can't afford it. She said that after she was
released from jail, she couldn't purchase furniture for her children's
bedroom because of steep fines she owed. Her difficult financial
situation is preventing her from moving out of a bad neighborhood, and
she can't find any full-time work while she has unpaid debts.</p>
<p>These challenges are common for low-income people saddled with hefty
fines, said Woods, the public defender. "In the bigger scheme of
things, it's such a low priority, because they're worried about housing
and food ... getting their kids to school," he said of restitution
fines. "If you have addiction issues, you're just worried about staying
off the rock. There are so many other bigger issues that they are
dealing with than the restitution fund fine."</p>
<p>Critics argue that California could clearly reduce these restitution
burdens without bankrupting its financial aid program for victims. The
budget for fiscal year 2014-15 includes a nearly $62 million
restitution fund "balance" or "reserve for economic uncertainties."</p>
<p>Jon Myers, deputy executive officer of public affairs and outreach
for the Victim Compensation and Government Claims Board, argued that
the program overall does not have cash to spare and has generally been
spending more than it takes in each year. In 2012-13, the fund spent
roughly $112 million while it collected roughly $108 million, the
majority of which came from fines. The roughly $4.4 million difference
illustrates the program's "structural imbalance," Myers said. "The fund
is not completely secure," he said, noting that state officials
recently reduced payment rates for certain expenses for victims to help
ensure the solvency of the program's finances.</p>
<p>"I work with victims every day. I hear stories about a mother who
lost a child and has to pay for a funeral she can't afford," he said.
"What's the cost of the casket that a mother has to pay? A domestic
violence victim that has to go out and find a new home?"</p>
<p>His sympathy, he added, always falls to victims in debt, not
criminal offenders.</p>
<hr align="center" noshade="noshade" width="20%">
<p>For roughly three years, Chloe Turner worked two jobs seven days a
week, while going to school full-time. It was exhausting, but
necessary, she said, given that her unpaid restitution fines prevented
her from accessing certain student loans. Still, she completed an
entrepreneurship-training program at Stanford Law School as well as a
post-prison health worker certificate program at City College of San
Francisco. And last year, she graduated from the University of San
Francisco with a bachelor's degree in organizational behavior and
leadership. Her plan is to eventually go to law school — a dream she
likely have to put on hold until she pays off all of her restitution.</p>
<p>The Newsoms, who are close friends of Turner, will also likely have
difficulty achieving their long-term goals while they are still in
debt. They said they want to someday start their own youth program to
offer an alternative to gangs. But that would require a level of
financial stability, which, at this point, seems unattainable, said
Teeoni. "I don't have money to save anymore. ... And if I put money in
the bank to try and save up, they are going to take it away from me."</p>
<p>Turner is eager to advance her education and career partly because
she wants to someday work as a public defender. "I really want to make
a difference with the clients I work with," she said. "I could advocate
for them on a different level. I know where they come from. That would
give me an advantage."</p>
<p>But with outstanding restitution debts, Teeoni is unable to access
many of the student loans she would need for law school. She also can't
get a Certificate of Rehabilitation, an official document that is
required for admission to law school and one that could significantly
boost her future job prospects.</p>
<p>This is despite the fact that she has, by every other measure,
rehabilitated her life. </p>
</div>
</div>
<div>
<hr align="center" noshade="noshade" width="20%">
<p> <a moz-do-not-send="true"
 href="http://www.eastbayexpress.com/ebx/ContactUs/Page" target="_blank">Contact</a>
the author of this piece, <a moz-do-not-send="true"
 href="mailto:letters@eastbayexpress.com" target="_blank">send</a> a
letter to the editor, <a moz-do-not-send="true"
 href="http://www.facebook.com/eastbayexpress" target="_blank">like</a>
us on Facebook, or <a moz-do-not-send="true"
 href="https://twitter.com/#%21/EastBayExpress" target="_blank">follow</a>
us on Twitter. </p>
<span class="HOEnZb"><font color="#888888"></font></span></div>
<span class="HOEnZb"></span></div>
</div>
</div>
<span class="HOEnZb"><font color="#888888"><b
 style="font-family: comic sans ms,sans-serif;"><font color="#009900"></font></b></font></span></div>
</div>
</div>
-- <br>
<div class="moz-signature">Freedom Archives
522 Valencia Street
San Francisco, CA 94110
415 863.9977
<a class="moz-txt-link-abbreviated" href="http://www.freedomarchives.org">www.freedomarchives.org</a>
</div>
</body>
</html>