<font size=3>From: "tomwatts1@iwon.com"
</font><font size=2><b>Murdered by the State </b>(August 31,
The state of Texas gave us another reason to forever commemorate Black
August and to rededicate ourselves to the revolutionary struggle. At 6:00
this evening, they executed our brother, Hasan Shakur, the Minister of
Human Rights of the New Afrikan Black Panther Party-Prison Chapter. He
had recently turned 29 years old. At 19, he was framed for murder. He was
called Derrick Frazier, then, a poor Black youth who had grown up on the
mean streets and in the juvenile halls of Texas, after his mother died of
a crack overdose. <br><br>
Tricked by police into confessing to a crime he did not commit, which
they knew he did not commit because they already had the confession of
the youth who had done the murder, Derrick Frazier was the victim of a
racist hate crime, a frame-up, for no other reason than the cops could do
it and get away with it. Cynically, they convinced Derrick they were
doing him a favor that would save his life. <br><br>
They didn't tell him that he had a right to an attorney or that he could
not plea bargain without one. They didn't tell him they had nothing on
him, they told him he would die unless he took some blame to show he was
cooperating...blame for another's actions he did not even witness. In a
very real sense, Derrick Frazier died in that police station.<br><br>
Hasan Shakur was born on death row. It didn't happen automatically. It
came out of the depth of despair and with his conversion to Islam and the
teaching of a prisoner iman who was a veteran of the original Black
Panther Party. In prison he awakened to the teachings of Malcolm X and
Mao Tse-tung, of Huey P. Newton and George Jackson. And his living
mentor, former BPP/BLA political prisoner/prisoner of war, Russell
"Maroon" Shoats. <br><br>
Hasan did not fear his death, nor was he afraid to go on living, because
he had found a purpose to his life and death - REVOLUTION! He was
prepared to meet the enemy standing on his feet, standing tall! Because
in life or death he stood for the people! <br><br>
Today they killed his body, but his spirit will live on, like that of
Che, Fred Hampton, Sr. and George Jackson. He will march beside us in the
streets and stand with us at rallies and on the barricades. And when the
final victory is won, he will be there in the bright future of humanity
that will have been bought with martyr's blood and the struggle of
generations against all oppression and for the human rights of
Tom Big Warrior, Red Heart Warriors Society <br><br>
<b>Hasan Shakur: A Maroon on Death Row<br>
</b>By Walidah Imarisha <br>
San Francisco Independent Media Center<br><br>
Wednesday 30 August 2006<br>
<dd>"Whether they murder me or not on Friday, I'm telling you, watch
what Ima do, the ancestors are gonna be proud." Hasan Shakur uttered
these powerful words a few days before he is scheduled to be executed in
Texas, Thursday August 31st.</i></b> <br><br>

</dl><font size=2>I am sitting in my rented Chevy Equinox outside of the
Polunsky Unit, in Livingston, Texas. It's the middle of farm country;
there are stables right next door to the prison, within pissing distance
of the electrified fence and concertina wire. I wonder if they belong to
the prison. How much of this farmland is the prisons? The inmates wear
all white here. It is ghostly figures I see pushing wheelbarrows,
carrying rakes through a manicured lawn with flower boxes shaped like the
star of Texas. This place reminds me so much of the California state
prison my adopted brother Kakamia is in, the town, the hotel I'm staying
at, the prison itself, that I walked into the visiting room expected to
see my afro-haloed hermano. But I guess maybe all prison towns start to
look the same. <br><br>
The processing is the fastest I've ever been through going to a prison. I
have had to wait hours before to be cleared. I do not know if it is this
prison, or the fact that I'm visiting at off times, or the fact that I am
visiting someone who has an execution date set. Set for Thursday. Days
are bleeding away, the 29th is just a breath away from the 31st.
Hasan Shakur, aka Derrick Frazier, aka #999284, is dressed all in white
as well. Visiting is only through glass, and Hasan sits in a cage, the
telephone pressed to his ear. He is as big as I figured he would be. He
stands up to go to the bathroom, sticking his hands through the slot so
they can put the handcuffs on him, and he towers over the three guards
around him. <br><br>
But what doesn't come through in the photos on his web site is his baby
face. 29 years old now, with a face of a 15-year-old. He barely made it
to 29, wasn't supposed to make it. His life reads like a text book case
of black ghetto life ("I always felt more comfortable in the ghetto,
you know?" he says, eyes clear as spring water.): dad gone, addicted
beloved mother gone, didn't graduate high school, slanging and banging
and hardening his face to survive, and here he sits, for 9 years, on
Texas' death row, dressed in baptismal white. He was reborn here, held
not by heavenly loving hands but by night sticks and pepper spray. Not
gently laid back to be quietly submerged, but head pushed into toilets,
and balls crushed under boots. Hasan Shakur born out of Derrick Frazier,
not through water but a hail of bullets and billy clubs, child of George
Jackson and Angela Davis, Mumia and Sundiata and all the political
prisoners. Grandchild of Nat Turner and great great grandson of Seminoles
and maroon colonies and quilombos. He takes his heritage serious as a
heart attack, induced by a pound of poison shoved into your veins by the
state. <br><br>
The visiting room is busy today. Yesterday was family day, with his aunt
and grandmother coming in to see him, making a three hour drive both
ways. Today is supporter day. Hasan's wife and support coordinator Debbie
came from Canada a few days ago. Ray from the New York-based group the
Welfare Poets came, and me from Philly. Only two people are allowed in
the visiting room for him at one time, so we keep trading off, two hours
in, two hours out, a game of death room musical chairs. <br><br>
I met Hasan six years ago when I helped to found the Human Rights
Coalition, a prisoner family organizing group. It was the brainchild and
heartchild of Russell "Maroon" Shoats, a Pennsylvania political
prisoner, former Black Panther/Black Liberation Army member who has
served almost 20 years straight in solitary confinement, never touching
another human being except for his captors. Hasan is also Maroon's
heartchild, his adopted son. "This," Maroon wrote, "this
brotha is our future, with his lion's strength and determination."
Hasan wears a bracelet embroidered "MAROON" around his wrist
that twists and turns as he writes and organizes groups and
organizations, concerts and newsletters, campaigns and strategy planning
from a cell the size of a bathroom that has the held breath of murder in
it. Hasan started a chapter of HRC in Texas and serves on our advisory
council. He has given invaluable insight to our planning and visioning
for the organization, and he keeps us grounded. "Wa Wa, I'm a
workhorse," he says with a half smile, "and I'm going to push
everyone around me, if I see someone leaning back, Ima crack that
whip." He says I should be proud of him, because he got six hours of
sleep the night before, double his usual dose, which I often nag him
about. "Yeah but how many did you get the night before?" I ask,
laughing. <br><br>
Debbie comes back in and says the affidavits will be filed in court
today. The hope is that these affidavits will win a stay of execution for
Hasan. There is also hope of perhaps getting a stay of execution from the
governor, and an international letter writing campaign has been in effect
since the date was handed down several weeks ago. Hasan was convicted of
killing a white woman and her son in Refugio, Texas. There is a lack of
physical evidence to tie Hasan to the scene. In fact, the main piece of
evidence against him is a forced confession the police illicited from
him, a 19-year-old black young man, while in their custody, after a
promise that he would only get 30 years for it. He was found guilty by an
almost all-white jury, some of whom had contact with the victim's family
during the trial. He had an incompetent lawyer who was later suspended,
and a questionable indictment that outlined several different theories
about the murders. I said to Hasan that some people, even black folks,
still believe in the inherent goodness of the system, that there are some
glitches but once those get cleared up, it will be back on track. He
snorted and said, "That's where we go wrong, believing that simple
shit. The system is on track ... it's on track to ride over us."
But there is still reason for hope. Hasan had an execution date scheduled
for April 27, the day before his 29th birthday. Three days before, the
courts gave him a stay. The prison shut down his visiting the minute the
paperwork was filed, so I didn't get to see him on that trip. This is our
first time meeting face to face, even though we have organized and worked
together for years. Also, another brotha was released from death row last
week; a new trial won him a different sentence, and since he'd already
spent 20 years on the row, they let him go. Debbie said, "Of course
they got tight restrictions on him, he can do nothing, can't use the
computer, can't leave the house, can't drink ... but shit, at least he's
home." <br><br>
But this is Texas, after all, and hope does not grow well in this soil.
When it manages to take root, it is promptly stomped back down. "Our
people don't prepare for the future, you know?" Hasan says,
scowling. The shatterproof glass between us reflects the light from the
vending machines behind the cages, and it looks like Pepsi is written
sliding down Hasan's face like tears, cracked right down the middle.
"It took us damn near thirty years to recover after we lost Malcolm.
We have to set it up so that things will continue even if they take us
out, cause you know that's what they're going to do. Wa Wa, just wait,
just wait until you see some of the things I'm going to do. Watch what
I'm going to do," he says, smile showing the nine-year-old face I
saw on the internet, little 80s afro and solemn eyes. "Whether they
murder me or not on Friday, I'm telling you, watch what Ima do, the
ancestors are gonna be proud." <br><br>
-------- <br><br>
<i>* <a href="http://www.hasanshakur.com/">http://www.hasanshakur.com</a>
<font size=3 color="#FF0000">The Freedom Archives<br>
522 Valencia Street<br>
San Francisco, CA 94110<br>
(415) 863-9977<br>
</font><font size=3>
<a href="http://www.freedomarchives.org/" eudora="autourl">