<html>

<body>

<font size=3><br><br>

The Guardian (UK) - Aug 2, 2005<br>

<a href="http://www.guardian.co.uk/terrorism/story/0,12780,1540552,00.html" eudora="autourl">

http://www.guardian.co.uk/terrorism/story/0,12780,1540552,00.html<br><br>

</a>'One of them made cuts in my penis. I was in agony'<br><br>

Benyam Mohammed travelled from London to Afghanistan in July 2001, but

after<br>

September 11 he fled to Pakistan. He was arrested at Karachi airport

on<br>

April 10 2002, and describes being flown by a US government plane to

a<br>

prison in Morocco. These are extracts from his diary.<br><br>

They cut off my clothes with some kind of doctor's scalpel. I was naked.

I<br>

tried to put on a brave face. But maybe I was going to be raped.

Maybe<br>

they'd electrocute me. Maybe castrate me.<br><br>

They took the scalpel to my right chest. It was only a small cut. Maybe

an<br>

inch. At first I just screamed ... I was just shocked, I wasn't

expecting<br>

.. Then they cut my left chest. This time I didn't want to scream because

I<br>

knew it was coming.<br><br>

One of them took my penis in his hand and began to make cuts. He did

it<br>

once, and they stood still for maybe a minute, watching my reaction. I

was<br>

in agony. They must have done this 20 to 30 times, in maybe two hours.

There<br>

was blood all over. "I told you I was going to teach you who's the

man,"<br>

[one] eventually said.<br><br>

They cut all over my private parts. One of them said it would be better

just<br>

to cut it off, as I would only breed terrorists. I asked for a

doctor.<br><br>

Doctor No 1 carried a briefcase. "You're all right, aren't you? But

I'm<br>

going to say a prayer for you." Doctor No 2 gave me an Alka-Seltzer

for the<br>

pain. I told him about my penis. "I need to see it. How did this

happen?" I<br>

told him. He looked like it was just another patient. "Put this

cream on it<br>

two times a day. Morning and night." He gave me some kind of

antibiotic.<br><br>

I was in Morocco for 18 months. Once they began this, they would do it to

me<br>

about once a month. One time I asked a guard: "What's the point of

this?<br>

I've got nothing I can say to them. I've told them everything I

possibly<br>

could."<br><br>

"As far as I know, it's just to degrade you. So when you leave here,

you'll<br>

have these scars and you'll never forget. So you'll always fear

doing<br>

anything but what the US wants."<br><br>

Later, when a US airplane picked me up the following January, a female

MP<br>

took pictures. She was one of the few Americans who ever showed me

any<br>

sympathy. When she saw the injuries I had she gasped. They treated me

and<br>

took more photos when I was in Kabul. Someone told me this was "to

show<br>

Washington it's healing".<br><br>

But in Morocco, there were even worse things. Too horrible to remember,

let<br>

alone talk about. About once a week or even once every two weeks I would

be<br>

taken for interrogation, where they would tell me what to say. They said

if<br>

you say this story as we read it, you will just go to court as a witness

and<br>

all this torture will stop. I eventually repeated what was read out to

me.<br><br>

When I got to Morocco they said some big people in al-Qaida were

talking<br>

about me. They talked about Jose Padilla and they said I was going

to<br>

testify against him and big people. They named Khalid Sheikh Mohamed,

Abu<br>

Zubaidah and Ibn Sheikh al-Libi [all senior al-Qaida leaders who are now

in<br>

US custody]. It was hard to pin down the exact story because what

they<br>

wanted changed from Morocco to when later I was in the Dark Prison

[a<br>

detention centre in Kabul with windowless cells and American staff],

to<br>

Bagram and again in Guantanamo Bay.<br><br>

They told me that I must plead guilty. I'd have to say I was an

al-Qaida<br>

operations man, an ideas man. I kept insisting that I had only been

in<br>

Afghanistan a short while. "We don't care," was all they'd

say.<br><br>

I was also questioned about my links with Britain. The interrogator told

me:<br>

"We have photos of people given to us by MI5. Do you know

these?" I realised<br>

that the British were sending questions to the Moroccans. I was at

first<br>

surprised that the Brits were siding with the Americans.<br><br>

On August 6, I thought I was going to be transferred out of there

[the<br>

prison]. They came in and cuffed my hands behind my back.<br><br>

But then three men came in with black masks. It seemed to go on for

hours. I<br>

was in so much pain I'd fall to my knees. They'd pull me back up and hit

me<br>

again. They'd kick me in my thighs as I got up. I vomited within the

first<br>

few punches. I really didn't speak at all though. I didn't have the

energy<br>

or will to say anything. I just wanted for it to end. After that, there

was<br>

to be no more first-class treatment. No bathroom. No food for a

while.<br><br>

During September-October 2002, I was taken in a car to another place.

The<br>

room was bigger, it had its own toilet, and a window which was

opaque.<br><br>

They gave me a toothbrush and Colgate toothpaste. I was allowed to

recover<br>

from the scalpel for about two weeks, and the guards said nothing about

it.<br><br>

Then they cuffed me and put earphones on my head. They played hip-hop

and<br>

rock music, very loud. I remember they played Meat Loaf and Aerosmith

over<br>

and over. A couple of days later they did the same thing. Same

music.<br><br>

For 18 months, there was not one night when I could sleep well. Sometimes

I<br>

would go 48 hours without sleep. At night, they would bang the metal

doors,<br>

bang the flap on the door, or just come right in.<br><br>

They continued with two or three interrogations a month. They weren't

really<br>

interrogations, more like training me what to say. The interrogator told

me<br>

what was going on. "We're going to change your brain," he

said.<br><br>

I suffered the razor treatment about once a month for the remaining time

I<br>

was in Morocco, even after I'd agreed to confess to whatever they wanted

to<br>

hear. It became like a routine. They'd come in, tie me up, spend maybe

an<br>

hour doing it. They never spoke to me. Then they'd tip some kind of

liquid<br>

on me - the burning was like grasping a hot coal. The cutting, that was

one<br>

kind of pain. The burning, that was another.<br><br>

In all the 18 months I was there, I never went outside. I never saw the

sun,<br>

not even once. I never saw any human being except the guards and my<br>

tormentors, unless you count the pictures they showed me.<br>

</font><x-sigsep><p></x-sigsep>

<font size=3 color="#FF0000">The Freedom Archives<br>

522 Valencia Street<br>

San Francisco, CA 94110<br>

(415) 863-9977<br>

</font><font size=3>

<a href="http://www.freedomarchives.org/" eudora="autourl">

www.freedomarchives.org</a></font></body>

</html>